Chris Damned encostou Jake Manson no beco escuro.
— Você errou o alvo — Chris sussurrou. — Matou um inocente.
Jake riu, o sangue ainda seco sob as unhas.
— Inocente? Ele me devia dinheiro.
Chris apertou o punho. Jake gemia, mas mantinha o sorriso.
— Você não tem coragem, Chris. Somos do mesmo lodo.
Chris soltou-o. Jake caiu de joelhos, tossindo.
— Você está certo — Chris disse, virando as costas. — Por isso sei reconhecer monstros.
Jake levantou a arma. Três tiros. Chris desviou, rápido como sombra. No mesmo movimento, desarmou Jake e quebrou seus dedos.
— A próxima — Chris falou, frio — eu não aviso.
Jake Manson nunca mais apareceu na cidade. Dizem que mudou de país. Dizem que morreu. Chris Damned nunca confirmou nada.
Mas em noites de lua cheia, um vulto observa a delegacia. Esperando. Vigilante.
Porque Chris não é herói. É pior: é o remorso que nunca vai embora.
E Jake Manson, onde quer que esteja, ainda ouve o estalo dos próprios ossos ao tentar dormir.
