JkabEthanDale & Beau Butler

Beau Butler encontrou o envelope pregado na porta de casa. Dentro, um papel amassado com um nome: JkabEthanDale.

Ninguém usava aquele nome. Ninguém exceto quem não queria ser encontrado.

O bar estava vazio quando Beau entrou. Pediu uma cerveja, sentou de costas para a parede e esperou.

Uma hora. Duas.

Quando o relógio marcou meia-noite, a porta rangeu.

O homem era mais velho do que Beau imaginava. Cabelo grisalho, olhos que já tinham visto coisas piores do que aquela noite. Sentou na mesa ao lado sem pedir licença.

— Você é Beau?

— Depende de quem pergunta.

O homem sorriu, cansado.

— Meu nome é comprido demais pra essa hora. Mas pode me chamar de Dale.

— O papel dizia JkabEthanDale.

— O papel diz muita coisa.

Beau esperou.

Dale inclinou a cabeça.

— Seu pai me devia um favor. Vim cobrar.

— Meu pai morreu há dez anos.

— Eu sei. Fui eu que enterrei ele.

O silêncio pesou. Beau apertou o copo.

— Onde?

Dale apontou com o queixo para a estrada deserta lá fora.

— A duas milhas daqui. Debaixo do Carvalho Velho.

Beau não perguntou como. Não perguntou por quê. Só levantou, pegou o casaco e disse:

— Então me leva lá.