Rhys Jagger e Nate Donaghy em uma putaria gostosa

O show tinha acabado, mas a energia ainda vibrava no ar. Rhys Jagger desceu do palco encharcado de suor, o baixo pendurado no ombro, quando esbarrou em alguém nos bastidores.

— Cuidado — disse uma voz calma.

Rhys ergueu os olhos e deparou com o homem mais bonito que já vira. Jeans surrado, camisa xadrez amarrada na cintura, e um sorriso que parecia saber de todos os segredos do mundo.

— Você é… — Rhys começou.

— Nate Donaghy. Vim com meu irmão. Fã de rock, não necessariamente seu.

Rhys riu, surpreso.

— Honesto. Gosto disso.

Nate deu de ombros.

— Mentir dá trabalho.

Silêncio. O burburinho dos técnicos desmontando o palco sumiu.

— Quer uma cerveja? — Rhys ofereceu.

— Quer dizer que depois de anos ouvindo suas músicas, você finalmente me oferece uma cerveja?

Rhys parou.

— Anos?

Nate sorriu, dessa vez mais tímido.

— Meu irmão não sabe, mas eu vim por você. Sempre quis te ver de perto.

Rhys sentiu o chão sumir. Não pelo fã. Pela forma como Nate disse “você”, como se fosse a única palavra importante.

— Então fica — Rhys pediu, baixo. — Fica depois da cerveja.

Nate ficou. Ficou naquela noite, na manhã seguinte, e em todas as que vieram depois.