Gael kRiok and Ander Vizallati

A chuva fina de outubro empapava as folhas caídas na praceta, um tapete molhado que abafava os passos. Gael Kriok encostou-se à parede de tijolo à vista, os olhos a percorrerem as janelas iluminadas do terceiro andar.

— Estás a ver o que eu estou a ver? — murmurou, sem desviar o olhar.

Ander Vizallati ajustou o capuz, protegendo-se da chuva. Seguiu a direção do olhar do amigo.

— A janela aberta. Sei.

— Há três horas que está assim.

Ander assobiou baixinho.

— Ou ela quer que entremos, ou alguém se esqueceu.

Gael afastou-se da parede, a decisão tomada.

— Vou subir.

— És doido? Aquilo é terceiro andar, Gael. E a fachada está toda molhada.

— Por isso mesmo. Ninguém espera que um doido tente.

Ander suspirou, o hálito quente a formar uma nuvem passageira. Depois tirou as luvas, guardou-as no bolso.

— Então vamos os dois. Se caímos, caímos juntos.

Gael sorriu, um lampejo rápido no meio da noite fria.

— Sempre o romântico, Vizallati.

— Sempre o idiota, Kriok.

E os dois avançaram para a sombra do edifício, onde a aventura os esperava.