Bart Shoots face fucks Ayden Brooks

O sol da manhã queimava a poeira da estrada enquanto Bart Shoots limpava a graxa das unhas com um pano sujo. O rangido familiar da cancela anunciou a visita.

Ayden Brooks aproximou-se, o chapéu na mão, os olhos fixos no chão. Parou a alguns passos, num silêncio pesado que só o vento ousava quebrar.

— Preciso de ajuda — disse Ayden, finalmente.

Bart não respondeu. Cuspiu para o lado e continuou a esfregar as mãos.

— É a minha filha. Está doente. O médico da cidade não chega até amanhã.

O vento soprou, levantando uma pequena nuvem de pó entre os dois. Bart olhou para o celeiro, onde guardava a pickup, e depois para o rosto cansado de Ayden. Não havia rancor nos seus olhos, apenas a urgência de um pai.

Com um movimento lento, Bart atirou o pano para cima de um barril.

— Vamos — disse, caminhando em direção ao celeiro.

Ayden assentiu, engolindo em seco. Naquele instante, as desavenças de uma vida dissiparam-se no ar quente, substituídas pelo roncar do motor que os levaria, juntos, pela estrada poeirenta.