Aksen Daves & Bentley Race – Fucking My Hot Brazilian Mate

Aksen Daves consertava motores na oficina do pai. Bentley Race pilotava carros de corrida, vivia entre pódios e patrocinadores.

Se encontraram por acaso. Bentley entrou na oficina com o possante enguiçado, o capacete embaixo do braço, os olhos cansados de tanta estrada. Aksen olhou por cima das ferramentas e sentiu o coração acelerar.

— Conserta ou só olha? — perguntou Bentley, sem jeito.

— Conserto. Mas olhar também faz parte.

Bentley riu, um som raro naquela boca acostumada a sorrisos de propaganda. Ficou vendo Aksen trabalhar, as mãos sujas de graxa, a concentração silenciosa.

— Sempre tão dedicado assim?

— Só quando o cliente interessa.

Na semana seguinte, Bentley voltou. Não precisava. O carro estava impecável. Mas ali estava ele, encostado no batente, esperando.

— Passando pra agradecer — mentiu.

Aksen limpou as mãos no pano, os olhos fixos nos dele.

— Quer um café?

— Quero.

Tomaram café no meio das latas de óleo. Bentley falou de pistas, Aksen de pistões. Descobriram que gostavam da mesma velocidade, do mesmo risco, do mesmo frio na barriga.

— Me leva pra dar uma volta? — pediu Aksen.

— Amanhã. Sete horas.

Bentley saiu sorrindo. Pela primeira vez, a largada não era num autódromo.