Foda gostosa com esses putos – Pol Prince, Manuel Skye, Max Avila

O terraço do edifício mais alto da cidade era o refúgio dos três. Pol Prince chegou primeiro, como sempre, os pés descalços na laje fria, violão no colo. Dedilhou acordes soltos, esperando.

Manuel Skye surgiu da escada, os cabelos ao vento, um binóculo pendurado no pescoço.

— As estrelas estão particularly bonitas hoje — disse, apontando para o céu.

Pol sorriu, continuou tocando.

Max Avila veio por último, uma garrafa de vinho em cada mão, o sorriso largo iluminando a noite.

— Desculpe o atraso. Tive que roubar a adega do meu pai.

Sentaram-se em círculo, o vinho correndo solto, a música preenchendo o vazio entre os prédios. Manuel apontava constelações, Max contava piadas, Pol tocava mais alto a cada risada.

Quando a noite avançou, Max apoiou a cabeça no ombro de Manuel. Manuel segurou a mão de Pol. E Pol, sem parar de tocar, inclinou-se para beijar a testa de Max.

Ninguém disse nada. O violão falava por todos.

No céu, uma estrela cadente riscou o escuro. Max apontou, Manuel sorriu, Pol fez um pedido em silêncio. Mas o amor que habitava aquele terraço já tinha sido concedido muito antes.