Rhyheim’s Flip Fuck with Markin & Luca

Markin afinava guitarras para músicos que nunca chegavam a ser famosos. Passava os dias em estúdios poeirentos, a apertar tarraxas, a escutar cordas queixarem-se. Dizia que cada guitarra tinha uma alma e que a sua missão era pô-la a cantar.

Luca restaurava livros antigos. Sentado à mesa de madeira, com luvas brancas e paciência de ourives, devolvia palavras ao mundo. Gostava especialmente dos livros que ninguém lia — dedicava-lhes um cuidado extra, como quem acarinha um animal esquecido.

Conheceram-se num alfarrabista do Bairro Alto. Luca trabalhava num exemplário de Camões com folhas tão frágeis que pareciam asas. Markin entrou à procura de partituras antigas.

— Cuidado — avisou Luca, sem levantar os olhos. — Isto desfaz-se se respirarmos muito perto.

Markin aproximou-se devagar. Não para ver o livro, mas para ver quem o tratava com tanta ternura.

— Também és assim com as pessoas? — perguntou.

Luca levantou os olhos. Viu um homem magro, de mãos grandes e olhar doce.

— Depende — respondeu. — Se não respirarem muito perto.

Markin sorriu.

— Posso tentar não respirar.

E não respiraram. Durante semanas, encontraram-se no silêncio da livraria, entre páginas resgatadas e guitarras mudas. Até que um dia, Luca fechou um livro e disse:

— Acho que este já está restaurado.

— E nós? — perguntou Markin.

Luca tirou as luvas. Segurou as mãos dele.

— Nós nunca estivemos partidos. Só à espera de alguém que nos lesse com cuidado.