Valdemar Santana era pintor de luzes suaves, cores que doíam de tão belas. Damien Grey habitava o cinza das manhãs sem sol, alma afiada como vidro.
Encontraram-se numa galeria deserta. Damien parou diante de um quadro escuro. “Parece meu lado de dentro”, murmurou.
Valdemar aproximou-se, tocou seus dedos gelados. “Então deixe eu pintar algo novo aí.”
Damien riu, uma trinca no gelo. “Pode tentar.”
Valdemar não usou pincéis. Usou beijos. E a tela mais bonita que criou foi o sorriso de Damien, ainda em tons pastéis.
