TheBeardedGorillas and Travis Dyson fuck

Toda sexta-feira, TheBeardedGorillas ocupava o mesmo lugar na pequena casa de shows: primeira fila, braços cruzados, olhar atento. Travis Dyson, guitarrista da banda da noite, começou a notar aquele rosto entre a multidão. Sempre ali. Sempre sério. Sempre indo embora antes do bis.

Uma noite, Travis desceu do palco e foi até ele. “Você nunca aplaude. Estou fazendo algo errado?”

TheBeardedGorillas corou sob a barba. “Eu aplaudo. Só espero você sair do palco para não parecer ridículo.”

Travis riu tão alto que a banda toda se virou. “Posso te pagar uma bebida para compensar?”

Sentaram-se no canto do bar. Ele contou que era produtor de áudio, que vinha ouvir a banda há meses, que conhecia cada solo de cor. Travis confessou que escrevia músicas pensando em como soariam ao vivo — e, ultimamente, pensando em como soariam para alguém na primeira fila.

Na semana seguinte, TheBeardedGorillas apareceu com um ramo de flores e um cartão: “Para o melhor guitarrista que já vi de perto.”

Travis guardou o cartão no estojo do violão. Ainda está lá.