Sergeant Miles fucks Steven Angel

Sergeant Miles era o instrutor militar mais rígido do quartel. Voz de trovão, postura impecável, zero tolerância para fraqueza. Steven Angel era o recruta novo, enviado por engano para o treinamento de elite — um pianista que nunca segurara um rifle.

“Você não deveria estar aqui”, disse Miles, após a primeira prova física.

“Eu sei”, respondeu Steven, ofegante. “Mas não vou desistir.”

Miles o observou. Havia algo nos olhos de Steven — uma determinação que não combinava com o corpo franzino. Passou a treiná-lo separadamente, sem admitir o motivo. Steven aprendia rápido, mas o que realmente o destacava era outra coisa: ele não tinha medo de Miles.

“Por que você não treme quando eu grito?”, perguntou Miles, certa noite.

“Porque você grita com todo mundo. Não é pessoal.”

Miles riu — pela primeira vez em anos. Steven sorriu, e o quartel pareceu mais leve.

Numa madrugada, Steven o encontrou no pátio, sozinho. “Você está sempre aqui.”

“É meu lugar.”

Steven se aproximou. “Posso dividir?”

Miles o encarou. “Não sabe o que está pedindo.”

“Sei.” Steven segurou a mão dele. “E é você.”

O beijo foi firme, como uma ordem cumprida.