Ryan Mckenna and Antony Lorca fuck

O piano de Ryan McKenna era seu refúgio, preenchendo o silêncio de seu loft com tristeza melódica. Antony Lorca, o novo vizinho, pintava com cores tão violentas e vibrantes que o som das batidas da tela contra a parede era uma invasão constante.

“Você pode parar com esse barulho?”, Ryan reclamou à porta de Antony.

“Você pode parar com esse funeral?”, Antony retrucou, os braços cruzados sobre um avental salpicado de tinta.

A guerra fria durou semanas. Até uma noite de tempestade, quando um apagão mergulhou o prédio na escuridão e no silêncio total. Ryan, cego pela ausência de seu piano, ouviu uma batida suave em sua porta.

Era Antony, segurando uma vela. “Não consigo pintar no escuro”, disse, simplesmente.

Ryan o deixou entrar. À luz trêmula da vela, Antony desenhou histórias com seus dedos manchados no ar, e Ryan as traduziu em notas suaves no piano que não podia ver, mas ainda podia sentir.

Quando a luz voltou, eles ainda estavam lá, sentados no chão, um ao lado do outro. O silêncio agora era diferente, cheio de um novo entendimento.

“O barulho”, sussurrou Antony.
“O funeral”, Ryan completou.
E no espaço entre a música e a cor, entre a queixa e o convite, um novo tema nasceu.