Rocky Unleashed and Taylor Sinn fuck

O bar “Unleashed” era um lugar onde os sonhos iam para morrer e os segredos para se afogar em uísque barato. Era também o refúgio de Rocky, um ex-lutador de rinhas clandestinas cujo corpo era um mapa de batalhas passadas, cada cicatriz um verso de uma história violenta. Ele havia trocado a jaula por um bar silencioso, achando que a paz residia no som abafado de copos e no zumbido da néon.

Taylor Sinn não era paz. Ela era um turbilhão de cor e ruído que entrou no bar uma noite de chuva, vestindo um casaco vermelho como um sinal de pare e uma expressão que desafiava o mundo a tentar. Ela era uma artista de rua, uma tatuadora cujas mãos transformavam dor em beleza. Seu nome era uma profecia auto-realizada: ela desafiava qualquer senso comum, qualquer limite imposto.

“Whisky. Liso,” ela disse, escorregando no banco de frente para o balcão onde Rocky polia um copo.

Ele a serviu, seus olhos cautelosos observando os dela. Eles eram da cor do musgo e guardavam uma centelha de desafio que ele não via há anos.

“Você é Rocky,” ela afirmou, não perguntou. “O Unleashed. Ouvi histórias.”

“Histórias são só ecos,” ele resmungou, afastando-se.

Mas Taylor não se impressionava com ecos. Ela voltou na noite seguinte, e na outra. Não falavam muito. Ela desenhava em um caderno molhado de chuva; ele observava as linhas dançarem sob seus dedos, criando vida onde ele só conhecia destruição.

Uma noite, ele chegou ao bar e encontrou a porta pichada com palavras vis. A violência do passado ainda respirava em seu encalço. Enfurecido, ele pegou uma lata de tinta para cobrir a vergonha, mas as mãos tremiam, acostumadas a quebrar, não a criar.

Taylor apareceu silenciosamente ao seu lado. Sem uma palavra, ela pegou a lata de tinta das mãos dele. Com gestos firmes e decididos, ela não apenas cobriu o vandalismo, mas transformou-o. Onde havia ódio, surgiu uma fênix, suas asas feitas das cicatrizes que Rocky carregava na pele, seus olhos um reflexo dos dela. A fênix não nascia das chamas, mas de uma tempestade, envolta em raios e coragem.

Rocky ficou parado, olhando para aquela explosão de cor na parede sombria. Algo dentro dele, há muito tempo acorrentado, se soltou. Não era a fera da jaula, era algo mais vulnerável, mais assustador. Era a esperança.

Ele se virou para ela, a chuva começando a cair, aprisionando-os sob o toldo. “Por que?” sua voz era um rosnado baixo, carregado de uma emoção crua.

Taylor encostou a mão na parede, ao lado do rosto dele, sua tinta ainda manchando seus dedos. “Porque você não é mais um animal acuado, Rocky. Você está unleashed. E eu,” ela disse, seu sopro um calor contra seus lábios, “sou muito boa em encontrar beleza em coisas quebradas.”

Ele não a beijou ali, sob a fênix recém-nascida. Em vez disso, ele levou a mão dela – a mão que criava, que desafiava, que nomeava sua própria verdade – e a pressionou contra seu próprio peito, sobre a cicatriz mais profunda, acima do coração que batia em um ritmo selvagem e novo.

“Então ache beleza aqui,” ele sussurrou, sua defesa finalmente desmoronando.

Taylor sorriu, um sorriso que era uma promessa e uma revolução. “Eu já achei.”

Naquela noite, sob a luz fraca do néon e a vigilância de uma fênix de tinta, um homem que havia enterrado seu coração sob concreto e cicatrizes descobriu que ele ainda podia bater. E uma mulher que vivia à margem de tudo encontrou um lugar para chamar de lar. Era um amor desgrenhado, imperfeito e tão intenso quanto os nomes que carregavam – não uma história de conto de fadas, mas um desenho ousado e eterno na pele do mundo.