Nick Floyd gets fucked by Juven

O armazém abandonado às margens do rio era o reino de Nick Floyd. Ali, entre latas de tinta spray e o cheiro de óleo e mofo, suas fantasias ganhavam vida em paredes rachadas. Nick era um artista urbano cujo nome ecoava em sussurros respeitosos pela cena underground. Seus murais eram tempestades de cor e angústia, retratos de almas perdidas buscando a luz.

Certo outono, enquanto finalizava um enorme olho que chorava lágrimas de fogo, uma voz calma surgiu por trás:

— A dor é muito literal. O fogo deveria ser azul, frio. Como a chama de um isqueiro no escuro.

Nick se virou, irritado, pronto para uma briga. Mas o que viu o desarmou. Era Juven. Ele não era como os outros grafiteiros, cheios de correntes e atitude. Usava um casaco simples, tinha o olhar sereno de um observador antigo e carregava uma mochila de livros usados. Trabalhava na livraria poeirenta do centro.

— Quem é você? — rosnou Nick, a lata de spray ainda sibilando em sua mão.
— Apenas um espectador — respondeu Juven, apontando para o mural. — Você pinta gritos. Eu leio sussurros. Talvez pudéssemos trocar.