Mr.Foxxx and Grag Stone fuck

O antiquário de Mr. Foxxx era um labirinto de poeira e segredos. Prateleiras de madeira escura subiam até o teto, abarrotadas de relógios que não marcavam a hora certa, livros com lombadas de couro desgastado e pequenas esculturas de bronze de criaturas míticas. Ele próprio era uma figura enigmática, sempre vestindo um colete de tweed e óculos de aro fino na ponta do nariz, movendo-se entre suas preciosidades com a graça silenciosa que lhe rendeu o apelido.

Foi em uma tarde chuvosa de outono que Grag Stone entrou em sua loja.

A campainha na porta tilintou, anunciando sua chegada. Mr. Foxxx ergueu os olhos de um velho volume de poesias que restaurava. A mulher na entrada não parecia se encaixar. Usava uma jaqueta de couro desgastada, botas robustas e seu cabelo curto, da cor de ardósia, estava levemente molhado pela chuva. Ela tinha uma solidez no olhar, uma presença terrena que contrastava violentamente com a atmosfera etérea e antiga da loja.