McGZabR and Paul Docux fuck

Na megacidade de Babelon-7, onde os andares mais altos arranhavam um céu poluído de nuvens de tráfego aéreo e os níveis mais baixos eram um caldo de escuridão, ruído e vida desesperada, dois homens operavam em extremos opostos do mercado negro.

McGZabR (pronuncia-se “Mac-Gabber”) era um cirurgião de implantes ilegais. Não um médico, mas um mecânico da carne. Sua loja, disfarçada atrás de uma fachada de reparo de drones no Nível 57 (o “Umbigo” da cidade), era um santuário para quem queria fugir do sistema. Ele trocava olhos oficiais por visões noturnas não rastreadas, instalava mãos cibernéticas sem serial number, realizava “abortos” de chips de localização obrigatórios. Seu apelido era “O Costureiro”. Era rápido, preciso, e tinha um código: nunca perguntava, nunca julgava, e cobrava apenas em informação ou peças raras. Seu próprio corpo era um mosaico de aprimoramentos – um olho prateado que via espectros, uma mão esquerda com ferramentas retráteis sob a pele sintética. Ele era um fantasma útil.

Paul Docux era um psicopirata. Um traficante de experiências. No andar 212, entre as nuvens artificiais, ele administrava a “Clínica Mnemosyne”, um lugar luxuoso e discreto onde a elite entediada podia comprar, vender ou apagar memórias. Ele não usava bisturi, usava algoritmos e sondas neurais. Vendia a sensação de ter escalado o Everest, o gosto de um beijo de um amor perdido, a coragem falsa de um herói de guerra. Ele era charmoso, eloquente, um vendedor de sonhos e um lixeiro de traumas. Sabia que a mercadoria mais valiosa da cidade não era a tecnologia, mas o alívio. E ele o vendia em frascos de dados.