Logan Aarons and Johnny Donovan fuck – It Still Fits!

O beco cheirava a peixe podre e gasolina. Logan Aarons encostou o ombro na parede de tijolos, a mão dentro do casaco, os olhos fixos na porta de ferro do outro lado.

— Tá muito quieto — murmurou.

Johnny Donovan acendeu um cigarro, a brasa iluminando por um segundo o corte no supercílio.

— Quieto é bom. Quieto significa que ele não sabe que a gente sabe.

Logan virou a cabeça devagar.

— Ele sempre sabe, Johnny. Sempre.

Johnny tragou fundo, jogou a fumaça pro lado. A noite estava fria, dessas de grudar a roupa no corpo.

— E o plano?

— Não tem plano. A gente entra, pergunta, sai.

— Pergunta o quê?

Logan puxou a mão do casaco. Vazia. Johnny franziu a testa.

— Cadê?

— Não tem, também.

— Como assim não tem, Logan? A gente veio pra cá sem nada?

Logan Aarons empurrou o corpo da parede e começou a andar em direção à porta de ferro.

— A gente veio com a verdade, Johnny. E verdade não se carrega no bolso.

Johnny Donovan jogou o cigarro no chão, esmagou com a sola e seguiu. Na porta de ferro, Logan bateu três vezes. Depois, mais duas.

Do lado de dentro, um ferrolho rangeu.