Kosta Viking rides Viktor Rom’s thick cock

Kosta Viking vivia num ferro-velho, domando máquinas mortas com as mãos enormes. Tatuagens de runas subiam-lhe pelos braços, mapas de uma terra que nunca visitara. À noite, bebia sozinho e imaginava batalhas que nunca combatêra.

Viktor Rom’s desenhava sapatos para pessoas que nunca caminhavam. Salto agulha, pele de serpente, fivelas de ouro. As clientes usavam-nos uma noite e guardavam-nos em armários perfumados. Viktor perguntava-se se haveria pés que merecessem tanto cuidado.

Encontraram-se num mercado de pulgas. Kosta procurava peças para um motor. Viktor, inspiração para uma coleção.

— Isso é bonito — disse Kosta, apontando para um caderno de esboços que Viktor folheava.

— Isto? São sapatos. Coisas fúteis.

— Bonito não é fútil.

Viktor olhou para o gigante. Para as mãos calejadas, os olhos claros como gelo.

— E tu? O que fazes?

— Salvo o que os outros deitam fora.

— Salvas pessoas também?

Kosta sorriu, raro.

— Às vezes. Se elas se deixarem.

Viktor guardou o caderno.

— Ensina-me.

— O quê?

— A não ser deitado fora.

Kosta estendeu a mão. Viktor segurou-a. E no meio das bugigangas, encontraram um tesouro que nenhum dos dois procurava: o amor de quem sabe que também pode ser salvo.