KingFame and Rico Pruitt fuck in the bathroom

A fila do lado de fora da boate serpenteava até a esquina. KingFame saltou do SUV preto, os tênis brancos brilhando sob a luz do letreiro de néon. A multidão sussurrou, celulares erguidos.

— Só por hoje — avisou o segurança, abrindo caminho.

KingFame nem olhou para os fãs. Entrou direto, cabeça erguida, os óculos escuros escondendo o cansaço de três shows na semana.

Lá dentro, a música pulsava nas paredes. Caminhou até a área VIP, cumprimentando aqui e ali com acenos secos. Parou ao avistar uma figura conhecida.

Rico Pruitt ocupava uma cabine sozinho, um uísque pela metade à sua frente.

— Não sabia que vinhas — KingFame sentou-se ao lado.

— Não vim para ser visto. Vim para ver.

KingFame tirou os óculos, guardou no bolso da jaqueta de seda.

— Estás diferente.

— Estou velho — Rico respondeu, sem tirar os olhos do copo. — E tu estás exatamente como te imaginei: no topo e sozinho.

O silêncio pesou entre eles. Já tinham dividido palco, dividido apartamento, dividido sonhos. Agora dividiam apenas lembranças.

— Podias ter ligado — KingFame disse.

— Podias ter atendido.

Rico levantou-se, deixou um envelope na mesa.

— O que é isso?

— Ingresso para o teu show. Sempre quis ver como é, do outro lado.

E foi-se, engolido pela multidão dançante.