John Brachalli and Jeriko – Sex in public Show Putivelta 3

John Brachalli era um homem de rotinas. Acordava com o primeiro sol que filtrada por entre os arranha-céus de aço e vidro, caminhava com passos precisos até o café, e entrava no seu estúdio de vidro soprado às oito em ponto. Suas mãos, calejadas e fortes, transformavam matéria incandescente em formas de uma fragilidade deslumbrante. Eram pássaros congelados em pleno voo, flores eternizadas no instante antes de murchar. Beleza presa em um suspiro.

Jeriko era o oposto da precisão. Ele era cor e movimento. Um artista de rua cujas telas eram os muros cinzentos da cidade. Seus grafites eram explosões de vida, dragões de escalas vibrantes que serpentavam por tijolos, e rostos ancestrais que desafiavam quem passava com um olhar fixo. Jeriko pintava o caos, a energia bruta que John, em seu estúdio esterilizado, tentava domar e conter.

Seus mundos colidiram em um beco atrás da galeria que exibia as peças de John. Jeriko estava finalizando um mural de uma fênix, suas penas eram um turbilhão de spray carmesim, laranja e ouro. John, procurando um atalho para evitar a multidão de uma vernissage, parou, hipnotizado. Não era apenas a imagem; era a fúria controlada, a coreografia selvagem do braço de Jeriko, a coragem de manchar a parede com tanta emoção.

Jeriko sentiu a presença e virou-se. Seus olhos, da cor do âmbar, encontraram os de John, azuis e quietos como um lago de montanha. Um tinha as mãos sujas de tinta, o outro, as mãos limpas, mas com marcas de antigas queimaduras.

“É… muito”, disse Jeriko, defensivo, interpretando o silêncio de John como desaprovação.

“É… tudo”, John respondeu, sua voz um sussurro áspero. “É tudo que eu não consigo colocar no vidro.”

Aquele foi o primeiro fio, tênue e forte, que os uniu.

Começaram a se encontrar. John levava Jeriko para seu estúdio à noite, mostrando-lhe o segredo do vidro. Como a massa incandescente respirava, como ela podia ser soprada, esticada, moldada. Era uma dança com o fogo, lenta e reverente. Jeriko observava, fascinado, as mãos de John criando beleza a partir do caos do calor.

Em troca, Jeriko levou John para as ruas. Mostrou-lhe a cidade que pulsava nas sombras, os muros que contavam histórias que os jornais ignoravam. Ensinou-lhe a linguagem do spray, a liberdade de um gesto amplo e irreversível. John, acostumado à contenção, sentiu uma libertação assustadora e maravilhosa.

O amor não surgiu como um furacão, mas como a obra final de John: uma escultura de vidro que ele presentou a Jeriko. Era a fênix do mural do beco, mas transfigurada. As asas, antes de spray etéreo, eram agora de vidro, capturando a luz em mil facetas. O corpo, uma espiral de cores fundidas – o carmesim de Jeriko, o azul de John. Era forte e delicada, selvagem e contida. Era a fusão deles.

Jeriko não disse uma palavra. Seus olhos âmbar se encheram de lágrimas que limparam um pouco da tinta seca em seu rosto. Pegou a escultura com uma reverência que nunca dedicara a nada, seus dedos ásperos acariciando a superfície lisa e fresca.

Naquela noite, no estúdio banhado pelo luar, com a fênix de vidro pairando sobre eles como um talismã, o espaço entre seus corpos finalmente desapareceu. O beijo não foi uma colisão de mundos, mas uma fusão, como vidro colorido fundido no calor do forno. Sabia a tinta e a poeira de carvão, a fumaça quente e o sabão neutro.

John Brachalli, o artesão da precisão, encontrou seu lar no caos criativo de Jeriko. E Jeriko, o poeta das ruas, encontrou sua eternidade nas mãos que transformavam o efêmero em algo eterno. Eles não se completavam, pois eram inteiros por si só. Em vez disso, escolheram compartilhar seus universos, criando juntos uma nova constelação, mais brilhante e complexa do que qualquer um poderia ter soprado ou pintado sozinho.