Igor Miller & Xavi Aragon

Igor Miller trabalhava na estrutura de aço, lá no alto, onde o vento assobiava mais forte. Xavi Aragon era o encarregado do almoxarifado, vivia entre prateleiras de parafusos e listas intermináveis.

Seus mundos não se cruzavam até o dia em que Igor desceu com o braço sangrando, um corte profundo feito por uma rebarba de metal.

— Senta aí — ordenou Xavi, puxando o kit de primeiros socorros.

Igor obedeceu, surpreso com a firmeza. Xavi limpou o ferimento com cuidado, os dedos macios apesar das mãos grossas.

— Duele? — perguntou Xavi, com o sotaque carregado.

— Dói. Mas tuas mãos são leves.

Xavi levantou os olhos, segurou o olhar de Igor por um segundo a mais.

— Cuidado. Aqui também posso te machucar.

Igor sorriu, o primeiro sorriso em meses.

— Vale o risco.

Na semana seguinte, Igor começou a aparecer no almoxarifado sem motivo. Pedia parafusos, luvas, qualquer coisa. Xavi já separava café quando via a sombra dele na porta.

— Você sempre tão perdido? — provocou Xavi.

— Só quando encontro onde quero ficar.

Xavi apoiou o cotovelo no balcão, os olhos escuros brilhando.

— E quer ficar onde?

— Aqui. Te vendo cuidar das coisas.

— Das coisas?

Igor apoiou a mão sobre a dele.

— De mim.