Icarus and Johnny Viper fuck

Icarus nunca gostou do seu nome. Parecia um peso, uma promessa de asas que nunca cresceriam. Ele era um artista silencioso, que preenchia cadernos com esboços de pássaros e nuvens, sempre de pé no chão. Johnny Viper, por outro lado, era um nome que cortava o ar. Era o líder de uma gangue de motoqueiros, um furacão de couro e metal, cujo ronco de motora era a trilha sonora da cidade baixa.

Eles eram de constelações diferentes, orbitando em mundos que nunca deveriam se tocar.

Um sábado à noite, o destino pregou uma peça. A moto de Johnny quebrou em frente ao café onde Icarus desenhava, sob a luz amarela de um poste. Johnny entrou, sujo de graxa e de mau humor, procurando um telefone. Seus olhos, da cor de uma tempestade, encontraram os de Icarus, da cor do mel. E, por um instante, o mundo parou de girar.

Icarus, com uma coragem que não sabia ter, ofereceu ajuda. Com mãos hábeis que entendiam mais de linhas do que de motores, ele apontou um fio solto que todos os mecânicos haviam ignorado. Johnny olhou para aquelas mãos delicadas, depois para os desenhos no caderno, e algo duro dentro dele se quebrou.

A partir daquele dia, os encontros tornaram-se rotina. Johnny aparecia no café com desculpas frágeis. Icarus começou a levá-lo para lugares que o motoqueiro nunca imaginou existir: o telhado do prédio mais alto para ver o pôr do sol, o campo para sentir o cheiro da terra molhada, a livraria silenciosa onde o maior barulho era o virar de uma página.

Johnny, por sua vez, apresentou Icarus à velocidade, à adrenalina de abraçar o mundo de costas numa moto. Ele sussurrava no ouvido de Icarus, sobre o vento, sobre a estrada, sobre a liberdade.