From Twink To Kink – Leo Bulgari

O ar no ateliê da Maison Bulgari cheirava a ouro aquecido, ébano polido e um silêncio caro. **Leo Bulgari** não desenhava joias; ele escavava memórias da terra e as transformava em beleza eterna. Herdeiro de um império de glamour, seus dedos manchados de grafite criavam os colares e braceletes que mulheres em Paris e Nova York matariam para usar. Mas para Leo, cada peça era um epitáfio para uma emoção que ele não conseguia sentir. Era tudo perfeito, calculado e friamente brilhante.

Uma tarde, a diretora de uma galeria de arte moderna insistiu para que ele fosse ver uma nova exposição. “Vai sacudir sua inspiração, Leo,” dissera ela. Relutante, ele foi.

A galeria era um cubo branco e estéril, mas foi como entrar em um terramoto. Nas paredes, pinturas de cores violentas e texturas grosseiras gritavam verdades cruas. E no centro da sala, diante de uma tela que parecia ter sido esfaqueada com tinta vermelha e preta, estava a artista.

Ela usava um macacão manchado de tinta, e o cabelo castanho estava preso de qualquer jeito. Seus olhos, da cor do âmbar, não buscavam a aprovação de ninguém. Eles desafiavam. Desafiavam o espectador, a composição, o próprio mundo. Ela segurava uma espátula como se fosse uma arma, e não um pincel.

**Elara** – era esse o nome no catálogo. Mas para Leo, ela era simplesmente a tempestade.

Ele, acostumado a fechar negócios com um aperto de mão, ficou paralisado. Compre uma das suas peças? Era impossível. Como se compra um furacão? Como se coloca um preço no sol?

Nos dias que se seguiram, Leo frequentou a galeria com uma obsessão que não sentia desde os seus primeiros esboços. Ele via Elara trabalhar, destruir, reconstruir. Ela não criava beleza; ela criava verdade. Uma verdade suja, dolorosa e magnificamente viva.

O amor entre um ourives do luxo e uma pintora do caos não nasceu em um jantar à luz de velas, mas no chão áspero do seu estúdio, entre latas de tinta vazias e a fúria criativa de Elara. Ele trouxe-lhe um dia um pequeno bloco de prata não polida.

“Pinta sobre isto,” ele desafiou.

Ela cuspiu tinta nele, riscou-o com a ponta de uma chave e enterrou-o na terra de um vaso. Uma semana depois, ela devolveu-o. A prata estava corroída, manchada, irreconhecível e absolutamente perfeita.

Foi quando Leo percebeu. Ele passara a vida todo a polir as coisas, a esconder as imperfeições sob uma camada de brilho. Elara ensinava-lhe que a verdadeira beleza residia nas cicatrizes, na coragem de mostrar a ferida.

Uma noite, ele apresentou-lhe uma caixa de veludo preto. Dentro não estava um diamante cintilante, mas um anel que ele criara para ela. Era ouro deformado pelo calor, segurando um pedaço de âmbar bruto, ainda com uma bolha de ar ancestral no seu interior. Era áspero, primitivo e carregado de uma história que não podia ser lapidada.

Elara olhou para o anel, depois para os olhos de Leo. Pela primeira vez, a tempestade nos seus olhos acalmou, revelando um céu sereno.

“É a primeira coisa tua que não é uma mentira,” sussurrou ela, com a voz rouca.

Leo Bulgari, o príncipe do mundo superficial, tinha finalmente criado a sua obra-prima. Não para as vitrines da Rodeo Drive, mas para os dedos calejados da mulher que lhe ensinara que o valor mais raro não está na perfeição, mas na coragem de ser verdadeiramente, brutalmente, lindamente imperfeito. E naquele estúdio sujo, entre a tinta e o ouro, ele encontrou um luxo que nenhuma joia no mundo poderia oferecer: a paz de ser finalmente, ele mesmo.