Franco Mars and Jao Lucas fuck

O estúdio de Franco Mars era um santuário do controle. Paredes acústicas imaculadas, uma mesa de som que parecia o painel de uma nave espacial, e fones de ouvido que custavam mais que um carro popular. Franco era o produtor mais cobiçado da cidade, um arquiteto de hits. Ele não compunha músicas; ele as construía, camada por camada, com a precisão de um relojoeiro. Um synth aqui, um beat ali, um hook matemático que grudava no cérebro. Suas canções eram produtos perfeitos, polidos até não poderem mais, e sempre, sempre chegavam ao topo das paradas.

Do outro lado do corredor, separado por uma porta que quase nunca se abria, era o caos. O estúdio de Jao Lucas cheirava a cerveja barata, cigarro e suor. Cabos se entrelaçavam no chão como serpentes, e o papel de parede descascava. Jao era um rockeiro da velha guarda, um cantor e compositor cuja voz áspera carregava a fumaça de mil bares e a dor de mil desilusões. Suas músicas eram raw, emocionais, cheias de guitarra distorcida e letras que sangravam. Ele não se importava com os charts; importava-se com a verdade.

O sucesso de Franco era um mistério para Jao. “Música de robô,” ele resmungava, tomando um gole de whisky. “Não tem alma.”
A fama teimosa de Jao era um espinho para Franco. “Barulho de garagem,” ele dizia, ajustando o equalizador. “Falta técnica.”