Flynn Fenix & Swhirly

Flynn Fenix era um menino que colecionava coisas sem nome: fios de teia molhados de orvalho, o eco de passos em túneis vazios, o cheiro de chuva antes da chuva. Swhirly era seu amigo invisível — ou quase invisível. Aparecia como um redemoinho de folhas secas, uma risada atrás da porta, um traço de giz que se mexia sozinho.

Certa manhã, o relógio da praça parou. E ninguém na cidade sabia mais que horas eram. Os adultos entraram em pânico. Flynn, então, fechou os olhos e chamou: “Swhirly, você sente o tempo?”

O redemoinho rodopiou ao redor do relógio. As folhas subiram. O giz dançou no chão desenhando círculos. E, de repente, o ponteiro grande avançou um tique. Depois outro. Até que o relógio voltou a bater as horas — não mecanicamente, mas no ritmo de uma respiração calma.

Flynn sorriu. Os adultos nunca viram Swhirly, mas a partir daquele dia, sempre que o relógio ameaçava parar, um vento leve fazia os ponteiros lembrarem de andar.

E toda vez que alguém perguntava “que horas são?”, Flynn respondia: “A hora de acreditar.”