Fallo Da Dietro – Felipe Ferro and Italo Gang fuck

O sol do meio-dia batia forte no aço cortante dos trilhos, criando miragens de calor que dançavam sobre a linha férrea. Felipe Ferro era um homem de rotinas de aço, assim como o metal que dava seu sobrenome. Inspetor de ferrovia há quinze anos, seu mundo era de horários rigorosos, checklists meticulosos e o silêncio solene do sertão baiano, quebrado apenas pelo apito distante de uma locomotiva. Ele conhecia cada parafuso, cada curva, cada sussurro dos trilhos. Era um homem solitário, cuja vida seguia o ritmo previsível e seguro dos vagões de carga.

Uma dessas rotinas foi quebrada por um som que não pertencia à paisagem: o ronco abafado de uma motocicleta custom, seguido de um baque seco e um palavrão. Felipe, com sua prancheta na mão, caminhou até o local. Um homem estava tentando, em vão, levantar uma Harley-Davidson pesada que havia escorregado na cascalho à beira da estrada de terra que acompanhava os trilhos.

O homem era Italo Gang. Seu nome era uma marca autoimposta, uma declaração de identidade. De colete de couro surrado, braços cobertos de tatuagens que contavam histórias de estrada e liberdade, ele era o oposto de tudo que Felipe representava. Italo era um nômade, um andarilho das rodovias, sem endereço fixo ou hora para chegar. Sua vida era uma busca constante pelo horizonte, um acúmulo de experiências, não de posses.

— Precisa de uma mão? — a voz de Felipe ecoou, plana e prática, sem oferecer muita emoção.

Italo olhou para cima, o sol fazendo ele franzir os olhos. Viu o homem de macacão limpo, boné da ferrovia e postura rígida.

— Acho que a ‘minha mão’ subestimou a areia fofa — respondeu Italo, com um sorriso torto, sem nenhum traço de frustração, apenas diversão no infortúnio.

Felipe não sorriu. Aproximou-se, avaliou a situação com um olhar clínico e, com uma técnica surpreendentemente eficiente, ajudou Italo a levantar a moto pesada. Foi um esforço silencioso, mas coordenado.

— Obrigado, chefe. Salvo por um homem dos trilhos — disse Italo, escovando a poeira do jeans. — Tava tentando cortar caminho pro litoral.

— Não é seguro. Essa área é de carga pesada. E não sou ‘chefe’. Sou Felipe.

— Italo — ele respondeu, estendendo a mão enguantada. Felipe hesitou por um segundo, depois apertou-a. O aperto foi firme, quente, vivo.

Italo não seguiu viagem imediatamente. Ele puxou uma garrafa de água da bolsa e ofereceu a Felipe.

— Pra pagar o serviço.