Eddie Patrick fucks Dylan Hayes

A chuva fina transformava as luzes da cidade em pequenos fantasmas alaranjados. Eddie Patrick encostou o violão na parede do apartamento e puxou o caderno de letras do bolso da jaqueta ensebada.

— Escreveu algo novo? — Dylan Hayes surgiu da cozinha, duas canecas de café fumegando nas mãos.

— Rascunhos, só.

Dylan sentou no chão, encostando as costas no sofá surrado. Desde a faculdade de música, cinco anos atrás, a cena se repetia: Eddie compondo, Dylan ouvindo. Um criava, o outro validava.

— Lê pra mim.

Eddie limpou a garganta. Leu versos sobre esquinas, sobre luzes de mercados, sobre uma mulher que dançava sozinha num apartamento vazio.

Quando terminou, o silêncio tomou o cômodo. A chuva batia na vidraça.

Dylan virou o rosto, escondendo os olhos.

— É sobre a Clara? — perguntou, voz mais baixa que o normal.

— É sobre tudo que a gente não disse.

Dylan levantou, pegou o violão, entregou a Eddie.

— Então termina. E dessa vez, não guarda.

Eddie sentiu o peso do instrumento, o peso das palavras, o peso dos olhos de Dylan sobre si.

E começou a tocar.