Columbians Mike Swift and Stiven Alvarado fuck before jumping in the shower

O asfalto era o reino de Mike Swift. Sobre quatro rodas, pilotando um carro de corrida, ele era um deus. Cada curva era uma equação perfeita de física e instinto, cada reta uma explosão controlada de potência. Fora do carro, o mundo era mais lento, mais barulhento, menos previsível.

O grid de largada de Monaco estava um caos de calor, gasolina e glamour. Mike, com o visor abaixado, focava na pista à sua frente, sintonizado com o ronmo de seu motor. Foi então que um vulto se aproximou, um furacão de energia em um macacão de engenharia. Era Stiven Alvarado, o novo estrategista-chefe da equipe rival.

“Swift, seu engenheiro está doente. Vou cobrir o rádio até o primeiro pit stop,” disse Stiven, sua voz um choque de clareza e confiança no ouvido de Mike. “Não faça besteira.”

Mike não respondeu. Detestava mudanças de última hora.

A corrida começou. Mike estava em segundo, preso atrás de um carro mais lento. Seu engenheiro habitual era cauteloso. Stiven, não.

“Ele está travando mais cedo na curva 5,” a voz de Stiven cortou o estático. “Vou te dar um ângulo. Acredita em mim?”

Mike hesitou por uma fração de segundo. Depois, algo naquela voz, uma autoridade serena, fez com que ele concordasse. “Fala.”

As instruções que se seguiram não eram conservadoras; eram uma obra de arte de agressividade calculada. Stiven enxergava a pista como um tabuleiro de xadrez tridimensional, antecipando movimentos que Mike mal podia ver. Ele o guiou, não com ordens, mas com parceria, numa dança de alta velocidade que os levou à liderança.

Na vitória, com o champanhe explodindo, Mike procurou Stiven no meio da equipe. Ele estava de lado, com um sorriso discreto, analisando dados em um tablet.

“Alvarado!” Mike chamou, tirando o capacete. “De onde diabos você tirou aquela ultrapassagem na Sainte-Dévote?”

Stiven ergueu os olhos, seu olhar era intenso e analítico. “Você tinha mais aderência no lado interno do que pensava. Os dados mostraram. E… eu sabia que você aguentaria.”

A atração foi instantânea e avassaladora como uma aceleração. Mike, o homem da intuição, foi puxado pela gravidade da mente brilhante de Stiven. Stiven, o homem da lógica, foi cativado pela coragem visceral de Mike.

Nos meses seguintes, tornaram-se uma lenda nas pistas. Mike na cockpit, Stiven no muro, uma simbiose perfeita. Em privado, era a mesma sintonia. Mike ensinava a Stiven a beleza da velocidade pura, da decisão instantânea. Stiven mostrava a Mike a complexidade por trás da simplicidade, a poesia nos dados, a quietude que existia depois do ruído.

Numa noite, no deserto, longe de qualquer pista, eles estavam deitados no capô de um carro, olhando para as estrelas.

“Você sabe,” Mike sussurrou, quebrando o silêncio, “na pista, eu só ouço sua voz. O resto é ruído.”

Stiven virou-se de lado, seu rosto iluminado pela luz prateada da lua. “E você é a única variável que eu não consigo prever, Mike Swift. A única que importa.”

E sob um céu infinito, o piloto e o estrategista encontraram, finalmente, uma pista sem fim para explorarem juntos.