Chris acordou com um punhado de areia fina no bolso da jaqueta. Andy, ao lado, ainda dormia, com o rosto virado para o sol que nascia sobre as dunas. Greyson Myles observava os dois de longe, os pés descalços enterrados na areia fria.
— Acorda, dorminhoco — Chris sussurrou, cutucando o amigo. — O Greyson já está de olho na gente.
Andy abriu um olho, depois o outro. Bocejou.
— Ele sempre acorda primeiro. Acho que nunca dorme de verdade.
Greyson caminhou até eles, passos lentos, deixando marcas profundas que o vento logo apagaria. Sentou-se na beira da coberta estendida na areia e ficou em silêncio, como de costume.
— Sonhei com o mar — Andy disse, finalmente. — A gente boiando.
Chris riu baixinho.
— A gente nunca viu o mar.
Greyson Myles pegou um punhado de areia e deixou escorrer entre os dedos.
— Talvez seja só isso — falou, a voz rouca. — O sonho de quem ainda não partiu.
O vento levou a areia. Os três ficaram ali, vendo o dia clarear, presos entre o deserto e a vontade de navegar.
