Caden Dior fucks Oliver Carter

O estúdio cheirava a mofo e café velho. Caden Dior encarava as teclas do piano, os olhos fixos num ponto nenhum.

— Três meses, Caden. Três meses sentado aí sem tocar uma nota.

Oliver Carter fechou a porta atrás de si. Não era empresário, não era produtor. Era apenas o único amigo que restava.

— Não consigo, Oli. A música acabou.

Oliver puxou uma cadeira, sentou ao lado do piano. Ficaram em silêncio por um longo minuto.

— Lembra quando a gente tinha dezessete anos? — Oliver começou, a voz calma. — Você compôs aquela música horrível pro baile da escola. Rimava “amor” com “dor”.

Caden soltou uma risada seca.

— Foi terrível.

— Foi. Mas você tentou.

Oliver tirou algo do bolso. Um velho isqueiro enferrujado.

— Achei isso no seu carro. Foi o primeiro presente que você me deu, quando vendemos nosso primeiro riff. Disse que era pra eu acender a chama quando a escuridão chegasse.

Caden pegou o isqueiro, sentindo o peso nas mãos. Girou a rodinha. Uma pequena chama dançou no ar.

— Por que você nunca desistiu de mim? — perguntou, a voz falhando.

Oliver sorriu.

— Porque alguns acordes merecem um segundo movimento.