Caden Dior fucks Miles Fallon – Take a Peek at the Men’s Locker Room, and You’ll Get a Cock in Your Ass

O estúdio de Miles Fallon cheirava a óleo de linhaça, terebintina e ambição. Telas enormes, cobertas por explosões caóticas de cores e texturas ásperas, dominavam as paredes. Ele era o novo enfant terrible do mundo da arte, um furacão que destruía conceitos e reconstruía com os escombros. Seu lema era “A Beleza é um Acidente”, e seus trabalhos eram acidentes muito, muito caros.

Do outro lado do corredor do prédio de loft industrial, o espaço de Caden Dior era um santuário de silêncio. O ar era limpo, circulado por um filtro HEPA. Nas paredes brancas e imaculadas, penduradas com precisão milimétrica, estavam suas obras: uma única pincelada de nanquim sobre um vasto pergaminho, um único fio de prata tensionado em um quadro, um único ponto de tinta no centro de uma tela gigante. Caden era um monge do minimalismo. Seu lema era “A Beleza é a Única Coisa Necessária”, e tudo o que não fosse necessário era violentamente eliminado.