Brett Banks and Bradley King fuck

O mundo de Brett Banks era um de silêncios preenchidos. Como bibliotecário-chefe do arquivo municipal, sua vida era uma existência tranquila entre pilhas de requisições, o cheiro de papel antigo e o som suave de páginas sendo viradas. Ele era um homem de regras, de cronogramas e de gestos contidos, cuja maior aventura era localizar um manuscrito perdido em uma prateleira esquecida.

O mundo de Bradley King era um de ruídos deliberados. Como maestro da filarmônica da cidade, sua vida era uma tempestade de emoção, de gestos amplos e de paixão transbordante. Ele comandava não apenas músicos, mas corações, extraindo de instrumentos históricos histórias de tirar o fôlego. Sua presença enchia qualquer sala, sua voz era um instrumento por si só.

Por anos, eles foram nada mais que assinaturas em formulários de requisição. Brett providenciava as partituras raras que Bradley precisava para seus concertos. Sua comunicação era estritamente profissional, por email, sempre assinada com seus nomes completos.

Tudo mudou quando Bradley apareceu pessoalmente no arquivo, um furacão de cachecol e agitação.

— Banks, preciso de um milagre! — sua voz ecoou pelas estantes silenciosas, fazendo Brett estremecer. — A partitura original do concerto de cello que vamos reger na sexta… está com anotações à lápis do próprio compositor. Dizem que está aqui.

Era uma peça raríssima, frágil, guardada no acervo especial. Brett, com seu jeito metódico, sabia exatamente onde encontrá-la. Enquanto a manuseava com luvas brancas, Bradley observava, fascinado não pela partitura, mas pela reverência absoluta com que Brett a tratava. Era uma coreografia de cuidado, tão complexa quanto qualquer regência.

— Você a trata como se estivesse viva — Bradley comentou, sua voz mais suave.

— Todas as histórias estão — Brett respondeu, sem levantar os olhos. — Só precisam de alguém que saiba ouvi-las.

A partitura foi emprestada sob termos rigorosos. Mas Bradley começou a voltar. Sempre com uma desculpa — uma dúvida sobre um arranjo, a necessidade de outro documento. Brett, inicialmente perturbado pela quebra de rotina, descobriu-se ansioso por essas intrusões. Aprendeu que por trás da persona extravagante, havia uma mente afiada e um coração profundamente sensível.

Bradley, por sua vez, viu além da fachada reservada de Brett. Percebeu que o silêncio do bibliotecário não era vazio, mas repleto de profundidade, e que seus olhos observadores capturavam nuances que ele, em seu mundo barulhento, muitas vezes perdia.

A atração foi crescendo como um *crescendo* orquestral, suave no início, impossível de ignorar no final.

Na véspera do grande concerto, Bradley foi ao arquivo pela última vez para devolver a partitura. O lugar estava vazio, iluminado apenas pela luz do entardecer que entrava pelas altas janelas.

— O concerto está dedicado a você — Bradley disse, sua voz um fio de som no silêncio. — Aos que ouvem as histórias que o resto de nós apenas toca.

Brett ficou parado, o coração batendo forte contra suas costelas. O mundo dele, tão ordenado, estava prestes a desmoronar. E ele percebeu que não se importava.

— Eu… eu não sei nada sobre música — ele confessou, suas mãos trêmulas.

Bradley deu um passo à frente, fechando a distância entre eles. — Você não precisa. Você já entende a parte mais importante. A emoção que a impulsiona.

E então, entre as estantes cheias de histórias passadas, Bradley King, o maestro que comandava multidões, inclinou-se e beijou Brett Banks, o guardião dos segredos silenciosos. E foi um *fortíssimo* de emoção contida, um silêncio que valia por toda uma sinfonia.

Quando se separaram, Brett ofegante, Bradley sussurrou: — Ensine-me a ouvir suas histórias silenciosas.

E Brett, pela primeira vez em muito tempo, sorriu completamente. — E ensine-me a tocar as suas.