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Apolo Adrii fucks Igor Miller again

“O Pintor e o Poeta”

Apolo Adrii era um artista que pintava o mundo em cores que ninguém mais conseguia ver. Suas telas eram explosões de violeta, dourado e azul-elétrico—cores que, segundo ele, representavam a alma das coisas.

Igor Miller era um poeta que escrevia versos tão curtos e precisos que doíam. Ele acreditava que as palavras deveriam ser como facas: afiadas, rápidas, capazes de cortar até o osso.

Eles se encontraram em um café decadente no centro da cidade, onde Apolo estava rabiscando em um guardanapo e Igor observava o movimento na rua com olhos entediados.

— “Isso é um pássaro ou um coração partido?” — Igor perguntou, inclinando-se para ver o desenho de Apolo.

— “Os dois,” — respondeu Apolo, sem levantar os olhos. — “Tudo é mais de uma coisa ao mesmo tempo.”

Igor riu, um som rouco e surpreso, como se não estivesse acostumado a rir.

— “Então eu sou um poeta ou um mentiroso?”

— “Os dois,” — Apolo respondeu, finalmente olhando para ele. — “Assim como eu sou um pintor ou um louco.”

Daquele dia em diante, eles se tornaram inevitáveis. Igor escrevia poemas nas margens das telas de Apolo; Apolo pintava retratos de Igor em tons que só existiam no crepúsculo.

Ninguém entendia o que eles tinham, mas ninguém precisava entender.

Porque algumas coisas—como a arte, como o amor—não são feitas para fazer sentido.

São feitas para arder.

Fim. 🔥

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