Angel Rivera fucks Mike Monroe

O bar “Purgatório” era um lugar onde as almas perdidas de Nova York iam se esconder. Angel Rivera era uma dessas almas. Garçom e estudante de enfermagem de dia, ele tinha os ombros largos para carregar os problemas dos outros e um sorriso cansado que ainda guardava um resquício de esperança. Seus turnos no bar eram uma coreografia de garrafas, copos e conversas fiadas.

Mike Monroe era um cliente fixo. Todas as terças-feiras, no mesmo banco, bebendo o mesmo uísque caro. Ele era um arquiteto de sucesso, com ternos impecáveis e um relógio que custava mais que o aluguel mensal de Angel. Mas seus olhos cinza, por trás dos óculos de designer, contavam uma história diferente: uma de solidão profunda e de um vazio que nem o sucesso conseguia preencher.

Por meses, sua interação se resumiu a:
“O habitual, por favor.”
“Aqui está, Sr. Monroe.”

Até uma noite de inverno, quando uma tempestade transformou a cidade em um caos. A luz caiu no “Purgatório”, deixando apenas o brilho das velas na bar. Os clientes foram embora, mas Mike ficou, observando a chuda bater contra as janelas.

“Parece que você está preso aqui”, Angel comentou, limpando um copo à luz de uma vela.