Andre Pijote and Gerrison Diass fuck

André Pijote acordou com uma missão clara: provar que o pombo não era um pássaro, mas um gênio incompreendido. Com seu chapéu de alpaca e um caderno encharcado de chuva, ele ia diariamente à praça alimentar seus “discípulos alados”, anotando supostos padrões em seus pombos.

Gerrison Diass, dono da banca de jornais ao lado, observava a cena com um misto de pena e fascínio. Enquanto vendia a previsão do tempo e os escândalos da cidade, ele via André como sua reportagem particular, uma história viva de gentileza e loucura.

Um dia, uma tempestade desabou sobre a praça. Os pombos sumiram. André, desolado, ficou parado sob o dilúvio, seu chapéu uma pasta molhada sobre a cabeça. Foi então que Gerrison agiu. Fechou sua banca, pegou o guarda-chuva grande, o de cliente importante, e foi até o homem.

“Sabe, Pijote,” disse Gerrison, encostando o guarda-chuva sobre os dois. “Os gênios também precisam se abrigar. Vem tomar um café. Os seus filósofos de penas vão voltar quando o sol secar as ideias.”

André olhou para ele, e pela primeira vez, viu além do vendedor de notícias. Viu um leitor. Sob o guarda-chuva, na chuva que caía como cortina, os dois homens caminharam, um com suas teorias molhadas, o outro com seu abrigo seco, numa história que nenhum jornal da banca de Gerrison seria capaz de contar.