Adrian Hart and Ezrah Mahomes fuck – Stretch My Hole

O calor de New Orleans pesava sobre o Second Line Jazz Club. **Adrian Hart**, um trompetista cego, via o mundo em camadas de som. Cada respiração da plateia, cada rangido da cadeira, era uma cor em seu mapa mental. Seu jazz era pura emoção bruta.

Naquela noite, uma nova textura entrou no clube: o silêncio ativo de **Ezrah Mahomes**. Ezrah, um prodígiodo conservatório, sentava-se ao piano com partituras impecáveis. Sua técnica era fria e perfeita, cada nota um diamante lapidado, mas sem calor.

Adrian chamou Ezrah para o *jam* da meia-noite. A plateia esperava um desastre. Adrian começou, despejando uma linha de lamento que desafiava qualquer compasso. Ezrah congelou, suas mãos pairando sobre as teclas, perdido fora do pentagrama.

Foi então que ele olhou para Adrian, que sorria, ouvindo o vazio. Ezrah fechou os olhos. Em vez de ler, começou a *sentir*. Seguiu a dor na trombeta, não com acordes complexos, mas com notas simples, espaçadas, que criavam o silêncio necessário para a melodia de Adrian respirar.

O som que surgiu não era jazz clássico nem improviso caótico. Era uma conversa. Adrian oferecia a cor; Ezrah, a moldura. Naquela noite, o garoto prodígio aprendeu que a verdadeira música não está nas notas que você toca, mas naquelas que você escolhe sustentar para que a alma de outro possa ecoar.