Aaron Steele, Michael Boston, DeAngelo Jackson – Painting

A chuva castigava as janelas do café quando Aaron Steele entrou, sacudindo o casaco molhado.

— Atrasei? — perguntou, sentando na mesa do fundo.

Michael Boston ergueu os olhos do cardápio, um sorriso discreto nos lábios.

— Atrasadíssimo. DeAngelo já foi embora.

Aaron suspirou.

— Ele sempre foi impaciente.

— Não era impaciência. — Michael apontou com o queixo para fora. — Era a moto nova. Coitado, deve estar encharcado.

Os dois riram. Vinte anos de amizade permitiam essas piadas.

A porta do café abriu novamente. DeAngelo Jackson entrou, pingando, os olhos arregalados.

— Seus dois… — começou, mas não terminou.

— Toma — Aaron empurrou um guardanapo. — Pra enxugar essa cara de poucos amigos.

DeAngelo sentou, resmungando.

— Odetei vocês.

— Também te odiamos — Michael respondeu, sério por um segundo antes de explodir em gargalhada.

O café estava vazio, a noite fria lá fora, mas ali dentro o tempo não passava. Três homens que aprenderam que amizade verdadeira não precisa de sol. Sobrevive até na tempestade.

— Pedi seu café preferido — Aaron disse, finalmente sério. — O mesmo de sempre.

DeAngelo olhou para a xícara fumegante.

— Vocês lembram.

— Sempre.