Dylan James Shows Off As A Top – a fuck with Drew Dixon

Dylan James era silêncio. Drew Dixon era tempestade.

Trabalhavam no mesmo arquivo morto, em turnos opostos. Nunca se viram — apenas trocavam bilhetes em post-its amarelos.

“Não empilhe caixas na saída de incêndio.” — Dylan.
“Não use minha caneta.” — Drew.

Certa madrugada, Dylan encontrou um desenho: um sol rabiscado com a frase “você existe?”. Respondeu com uma lua: “existo. e você?”

Na manhã seguinte, ao abrir o arquivo, Drew viu uma chave antiga sobre a mesa. O bilhete: “porta 37, 23h.”

Dylan esperou. Drew apareceu pontualmente.

— Pensei que fosse velho — disse Drew, rindo.

— Pensei que fosse rude — respondeu Dylan, sério.

Abriram a porta 37. Dentro, nenhum documento — apenas um pequeno violino de bolso e um bilhete amarelo: “toquem juntos”.

Dylan segurou o arco. Drew, as cordas. A primeira nota saiu torta. A segunda, nem tanto. Na terceira, já riam.

Não viraram músicos. Viraram algo que nenhum arquivo pode guardar: início.