Master Ikarus pounds Salmaozin: gaping wide open

Master Ikarus ensinava voo-planador nas montanhas há vinte anos. Nunca ninguém o viu sorrir. Salmaozin apareceu num sábado qualquer, com um moletom largo e o cabelo preso em coque desajeitado.

— Quero aprender a cair — disse, em vez de pedir para voar.

Ikarus ergueu uma sobrancelha. Todos queriam voar. Ninguém queria cair.

— Cair é o primeiro passo para quem realmente quer voar — explicou ela, sem desviar o olhar.

Ele a observou por um longo minuto. Depois, sem dizer palavra, amarrou os arneses e a conduziu até a rampa mais alta. Salmaozin não gritou na descida. Apenas abriu os braços e confiou.

Quando pousaram, Ikarus ainda segurava suas mãos.

— Ninguém nunca me pediu para ensinar a cair — confessou, e era quase um sorriso.

— Então me ensine a voar depois — respondeu ela.

E ali, entre o vento e a gravidade, entenderam que amor não é sobre nunca cair, mas sobre encontrar quem te ensina a levantar.