MacroBA and Peixoto fuck

O armazém do porto cheirava a peixe seco e segredos. MacroBA, um homem de terno impecável em meio à sujeira, batia os dedos sobre uma caixa de madeira lacrada.

“Onde está o carregamento?”, perguntou, a voz baixa como lâmina.

Peixoto, um velho de pele curtida pelo sol e olhos pequenos e espertos, cuspiu no chão antes de responder. “O senhor chega atrasado, Macro. A maré não espera. O carregamento já desceu.”

“Desceu para onde?”

“Para quem pagou primeiro.” Peixoto tirou o chapéu, coçou a cabeça. “O negócio é assim: lealdade se compra. O senhor comprou mal.”

MacroBA estendeu a mão e um capanga entregou uma pasta. Ele jogou sobre a caixa. “Isso cobre o dobro. E uma lição: não se vira as costas para quem financia o seu porto.”

Peixoto pegou a pasta, abriu, viu os números. Sorriu, mostrando dentes ralos. “Justiça seja feita, MacroBA. O senhor sempre foi o mais generoso.”

“Gosto de pensar que sou o mais lembrado”, respondeu Macro, virando as costas. “Cuide para que continue assim.”

Quando o carro preto sumiu na curva, Peixoto guardou o dinheiro e acendeu um cigarro. “Lealdade”, murmurou com um riso seco. “Coisa de quem não conhece o mar.”