Angel Rivera fucks Nick Floyd

Angel Rivera apertou o botão de pausa. O silêncio no estúdio foi imediato, mas o zumbido nos seus ouvidos permaneceu.

— Está perfeito — mentiu, tirando os fones.

Do outro lado do vidro, Nick Floyd balançou a cabeça, as mãos enormes apoiadas na mesa de som.

— Não está. A bateria está atrasada no refrão. De novo.

Angel suspirou. Três semanas no estúdio e Nick, o produtor mais requisitado da cidade, ainda encontrava defeitos.

— É a minha música, Nick. A minha letra. A minha voz. Talvez seja assim que eu quero que soe.

Nick levantou-se e entrou na sala de gravação. Parou a centímetros de Angel, sua presença física imponente.

— Tu trouxeste-me aqui porque querias o melhor. Porque sabes que podes ser mais. — A voz era calma, mas firme. — Não estou a tentar roubar a tua música. Estou a tentar ajudar-te a ouvi-la como ela pode ser.

Angel desviou o olhar para o chão de madeira. Depois, lentamente, assentiu.

— Mais uma vez. Desta vez, segue o meu ritmo.

Nick sorriu, um sorriso pequeno mas genuíno.

— É para isso que estou aqui.