Lance Woods and Corporate Top fuck

A sala de reuniões no quadragésimo sétimo andar cheirava a café requentado e ambição. Lance Woods ajustou a gravata pela terceira vez em cinco minutos.

— Nervoso, Woods?

A voz veio da ponta da mesa. Corporate Top não levantou os olhos da pasta que folheava. Cabelo grisalho, terno de três mil dólares, uma aliança que brilhava mesmo na luz fria do fluorescente.

— Não, senhor. Só… concentrado.

Corporate fechou a pasta. Pela primeira vez, olhou para Lance. Os olhos eram dois parafusos, cinzentos, apertados.

— Concentração é para quem tem escolha. Você não tem.

Lance engoliu em seco.

— O projeto está pronto. Todos os dados, todas as assinaturas.

— Eu sei que está. Eu li antes de você chegar.

— Então…

— Então senta.

Lance obedeceu. A cadeira rangeu.

Corporate Top levantou-se, foi até a janela. Lá embaixo, a cidade pulsava, indiferente.

— Você sabe o que eu mais admiro num funcionário, Woods?

— Dedicação?

— Obediência. Dedicação é vaidade disfarçada. Obediência é silêncio.

Lance não respondeu.

Corporate virou-se.

— O projeto está aprovado. Mas se vazar uma vírgula, uma linha, um pensamento… você desaparece. Entendeu?

— Entendi.

— Pode sair.

Lance Woods levantou-se, a pasta debaixo do braço. Na porta, parou.

— Senhor Top?

— Diga.

— Eu nunca existi.

Corporate Top sorriu, um sorriso de plástico.