Peralta Silva and Max Bitte fuck

O vento sul sacudia as lonas da barraca quando Peralta Silva acordou. Algo estava diferente. O cheiro do deserto pela manhã sempre trazia notícias.

— Max — chamou, a voz rouca.

Do outro lado da fogueira apagada, Max Bitte abriu os olhos imediatamente. Dormia como um gato, sempre alerta.

— O quê?

— Poeira a oeste. Muita.

Max sentou-se, a mão já na adaga. Espreitou por entre as lonas. No horizonte, uma nuvem marrom se aproximava rápido demais para ser vento comum.

— Cavalos. Muitos.

Peralta Silva levantou-se, os ossos estalando. Era velho, mas seus olhos ainda enxergavam longe.

— Não são os nossos.

— Homens do Coronel?

— Pior. Índios rebeldes. Vêm queimar tudo.

Max começou a recolher os pertences, mas Peralta pousou a mão em seu ombro.

— Não adianta correr. Eles conhecem essas terras melhor que nós.

— Então o quê?

Peralta sorriu, mostrando os poucos dentes que lhe restavam.

— A gente recebe eles. Oferece café. Pergunta se tão com sede.

Max franziu a testa.

— É loucura.

— É o deserto, filho. Aqui, a loucura é a única sabedoria.

A poeira se aproximava. Peralta já colocava água no fogo.