Rhyheim Shabazz fucks Gage Palmer yet again

O estúdio de Rhyheim Shabazz vibrava com batidas pesadas e rimas afiadas sobre justiça. Ele era a voz da rua. Gage Palmer, por sua vez, era o silêncio. O bibliotecário que organizava mundos em prateleiras empoeiradas, seu único som o leve deslizar de páginas.

Um dia, Gage apareceu no estúdio, devolvendo uma pasta de mixes deixada na biblioteca. “Sua poesia… é como um índice de assuntos não catalogados”, disse, com uma calma que abafou a batida.

Intrigado, Rhyheim visitou a biblioteca. Gage mostrou-lhe poetas clássicos que ecoavam sua própria luta. “Você não está só gritando, Shabazz”, disse Gage, os dedos passando suavemente por uma linha de verso. “Você está no cânone.”

Rhyheim, acostumado a ser ouvido, nunca tinha sido *entendido* daquela forma. Ele começou a escrever no silêncio sagrado da biblioteca. Gage, por sua vez, começou a ouvir as batidas com novos ouvidos, encontrando a música no ritmo das palavras.

“Preciso de um sample”, Rhyheim disse, um dia, sua mão cobrindo a de Gage sobre um livro aberto. “O som do seu coração.”

Gage sorriu, um raro rompimento em sua quietude. “A batida final”, sussurrou, puxando-o para um cantinho entre as estantes. E entre o eco das rimas e o sussurro das páginas, eles encontraram uma nova harmonia.