Harold Lopez and Jordan Starr fuck – Love Language

O céu noturno do deserto pertencia a Jordan Starr. A astronauta, lenda viva, apontava as constelações para um grupo. “Aquela é Cassiopeia”, disse sua voz suave pelo rádio. “E aquele ponto ali, levemente deslocado? Não é uma estrela. É o meu satélite.”

Harold Lopez, o jovem técnico de solo, sorriu no escuro da caravana. Ele a ouvira contar a história mil vezes. Fora ele quem, dez anos antes, consertara em tempo recorde o módulo defeituoso que ameaçara sua missão, salvando-a. Enquanto a fama era dela, a certeza silenciosa era dele.

Naquela noite, após o evento, Jordan procurou Harold. “Lopez”, disse, sem o rádio, apenas com a voz rouca. “Você nunca me deixa flutuar sozinha.” Ela estendeu a mão. Nela, um pequeno fragmento metálico, claramente não terrestre.

“Um pedaço do meu satélite. Caiu hoje. É seu.” Ele aceitou o objeto, frio e singular. Naquele gesto, Harold entendeu. Não se tratava de dividir a glória, mas de reconhecer que algumas órbitas, por mais solitárias que pareçam, são sustentadas por uma gravidade compartilhada.