CallMeMrKent fucks Dean Michaelz

Dean Michaelz vivia na estrada, sua guitarra e sua van velha sendo seu único lar. A fama era um fantasma que ele parou de correr atrás há anos. Numa noite chuvosa, ele aceitou tocar num bar quase vazio, “The Last Call”.

Na plateia, apenas um homem de terno impecável observava, intenso. Era CallMeMrKent, o magnata mais reservado da indústria musical, um homem que construía ou destruía carreiras com um aceno.

Ao final do set melancólico, enquanto Dean guardava sua guitarra desgastada, CallMeMrKent se aproximou.
— Sua música… tem uma verdade que há décadas não ouço — disse sua voz suave, carregada de peso.

Dean encarou o homem, desconfiado.
— Não vendo minha alma, senhor.
— Não a quero — respondeu Kent, um sorriso quase imperceptível nos lábios. — Quero comprar para o mundo os pedaços dela que você coloca em cada nota.

Estendeu a mão. Nela, não um contrato, mas um cartão de visita simples.
— Meu estúdio privativo. Amanhã, 10h. Traga a verdade. Traga a van também. Ela tem histórias para contar.

Dean olhou para o cartão, depois para suas mãos calejadas. Pela primeira vez em anos, algo além da poeira da estrada brilhou em seus olhos. Ele aceitou o cartão. O silêncio daquele bar tornou-se o prelúdio de tudo.