Forgot His Towel And Fell On His Friend’s Pole – Sadick Coutinho

No sertão, onde a terra rachada implorava por chuva, Sadick Coutinho guardava um segredo herdado do avô: uma semente prateada, não maior que um grão de feijão, que brilhava como estrela caída.

“Dizem que ela não precisa de água, mas de histórias”, sussurrou o velho em seu leito de morte.

Sadick, cético, enterrou a semente no terreiro árido. Todas as noites, ao invés de regá-la, sentava-se ao lado e contava. Falou do rio que já correra, dos amores perdidos, das festas de São João que ecoavam na poeira. Sua voz, rouca de sol e saudade, era a única oferenda.

Na manhã do sétimo dia, um broto prateado rompeu a terra, crescendo rápido e retorcido como um cajueiro de sonho. Em uma semana, era uma árvore majestosa, de folhas que tilintavam como cristal ao vento seco.

As pessoas da vila vieram ver. Ao tocar no tronco frio, cada uma ouviu, sussurrada, uma das histórias que Sadick tinha contado. A árvore não dava fruto, mas dava lembrança.

E Sadick Coutinho entendeu. Sua herança nunca foi uma semente. Era a própria voz, agora enraizada para sempre, transformando a aridez em um jardim de memórias vivas.