Hook-up with my fuckbuddy – Jack Bandit, Justin Jett

A estrada interestadual 40 é um rio de asfalto e histórias perdidas. Foi em um posto de gasolina poeirento, no meio do nada, que Jack Bandit e Justin Jett colidiram.

Jack estava fugindo. Não da polícia, mas de si mesmo. Ex-ator de comerciais de TV com um sorriso de mil watts que agora lhe parecia uma máscara de mentira, ele havia pegado a picape velha do tio e saído dirigindo sem destino. Seu nome artístico, “Bandit”, era uma piada interna: ele sempre roubava a cena, mas nunca conseguira roubar um pouco de verdade para si.

Justin Jett, por outro lado, estava indo em direção a algo. Um mecánico de motos especializado em cafés racers, ele atravessava o país para participar de uma competição underground em Nevada. Seu sobrenome era real, e ele o carregava como um destino: um jato, algo veloz e direto. Sua vida era óleo, metal e a liberdade solitária da estrada aberta. Até que a sua moto, uma Harley customizada chamada “Velha Cicatriz”, decidiu cuspir óleo e morrer exatamente ao lado da picape de Jack.

“Precisa de uma mão?”, foi a primeira coisa que Jack disse, baixando o vidro. Ele ainda tinha o reflexo do sorriso perfeito, mas os olhos estavam cansados.

Justin, de joelhos num poço de graxa, ergueu o olhar. Viu o cansaço, não a simetria perfeita do rosto.
“Só se você tiver uma mão mecânica sobressalente aí. Ou um milagre.”