Harlan Dade fucks Jonah Wheeler

O céu sobre o Pico da Coruja não perdoava. Uma neve miúda e cortante, carregada pelo vento que uivava entre os pinheiros, havia transformado a cabana de Harlan Dade no único ponto de calor por quilômetros. Dentro, o ar cheirava a lenha queimada, café amargo e papel antigo.

Harlan, um homem cuja idade estava mais nas cicatrizes do que nos cabelos grisalhos, observava o intruso com desconfiança polida. Jonah Wheeler não pertencia àquelas montanhas. Seus sapatos, ainda elegantes apesar da lama, sua postura de quem esperava um trem, não de quem enfrentava uma nevasca. Ele estava ali por um motivo, e Harlan sabia que não era para admirar a paisagem.

“O senhor entende,” disse Jonah, tirando uma pasta de couro da mala. “O trabalho do meu avô, Elias Wheeler, na mina de prata… seus diários indicam que ele não trabalhava sozinho. Que havia um parceiro. Um homem que conhecia essas montanhas como ninguém. Um homem chamado Dade.”