Kane Fox fucks Hazel Hoffman
O telhado do antigo cinema Capitólio era o território exclusivo de Kane Fox. Dali de cima, a cidade se revelava um circuito vivo de luzes, tráfego e sonhos apressados. Kane, com seu bloco de esboços no colo e headphones abafando o mundo, capturava essa energia não em palavras, mas em linhas de nanquim. Ele desenhava a cidade como um organismo: os carros eram células sanguíneas, os prédios eram ossos e articulações, e as luzes dos anúncios, sinapses disparando na escuridão. Era um observador, um cartógrafo da alma urbana.
Hazel Hoffman era o oposto. Ela não mapeava a cidade; ela a traduzia. Seu domínio era o asfalto, o cheiro de concreto molhado e café derramado. Trabalhava como entregadora de bicicleta, uma flecha laranja e suada cortando o grid da cidade com uma urgência que Kane apenas desenhava. Ela conhecia cada beco, cada atalho, cada porteiro mal-humorado. Enquanto Kane via a cidade como um todo, Hazel vivia suas infinitas partes, uma entrega de cada vez.
Seus mundos colidiram num dia de chuva torrencial. Uma rajada de vento arrancou várias páginas do bloco de Kane, espalhando seus desenhos intrincados como folhas urbanas. Eles planaram pela rua, um deles colando-se no guidão da bicicleta de Hazel, que esperava a luz verde.
— Ei! — gritou Kane, descendo a escada de incêndio com uma agilidade que seus desenhos estáticos nunca sugeririam.
Hazel descolou o papel molhado, examinando o desenho. Era a esquina onde ela estava, mas transformada. Os fios elétricos eram raízes luminosas, a boca de lobo um portal sombrio, e sua própria bicicleta, capturada em um esboço anterior, parecia uma extensão orgânica de um corpo em movimento.
